prazeres do diabo

Grammys 2008

noreply@blogger.com (fvaz) — Fri, 15 Feb 2008 01:04:00 +0000

A Amy já não é a moça roliça que se revelou ao mundo em Frank. Mas, Back to Black mostrou que Amy, mesmo com crack, continua uma força da natureza. Reabilitada.

Só que os prémios que verdadeiramente interessavam eram os que consagraram Bruce Springsteen, com a melhor canção com "Radio Nowhere". E a sua guitarra nesta maravilhosa homenagem a Ennio Morricone.

De decisão impossível era a escolha para melhor alternativo entre "Icky Thump" e "Neon Bible". Ganhou o Jack White, mas os Arcade Fire até num elevador nos encantam.

Mas a surpresa da noite foi a consagração de Herbie Hancock. Uma homenagem de Hancock a Joni Mitchel. Que contou com a colaboração de gente tão dispar, de Tina Turner a Leonard Cohen, de Norah Jones à própria Joni Mitchel. Esta colaboração de Herbie e Joni traz-me à memória o espantoso "Mingus", um dos LP's do meu baú, em que Herbie Hancock ao piano e Wayne Shorter no saxofone se uniram a Mitchell para nos deixaram o legado de Charlie Mingus. "God Must Be A Boogie Man" e "Goodbye Pork Pie Hat" são intemporais. Mitchel que surgiu em 2007 reconvertida em "Shine" e ganhou o "Best Pop Instrumental Performance" com "One Week Last Summer".

Só eu sei porque não fico em casa (1) Never Walk Alone

noreply@blogger.com (fvaz) — Fri, 15 Feb 2008 00:37:00 +0000

Para ilustrar a mentira do post anterior, no dia em que o DVD foi lançado, eu estava aqui. Na companhia de uma ilustre trupe de doutores e engenheiros, futricas e tripeiros, uns mais caseiros que outros, cordeiros vestindo a pele de leões. E o Zé que de tanto sofrer com o golo do Ronaldo acabou sem sapatos.

No dia seguinte abalamos à vizinha Liverpool, que nos acolheu cinzenta e húmida, pelo que dela só conhecemos um simpático restaurante italiano, onde almoçamos com a SAD portista, e a sapataria onde o Zè se recauchutou.

Se Old Trafford é imponente, Anfield Road é uma espécie de antigo Bessa em ponto grande, com adeptos que fazem os vimanarenses parecerem gente pacata. O resultado foi o que menos contou. Já se sabia. Mas o ambiente é fantástico. E afinal, sou fã do Liverpool desde pequenino. Do Keegan e do Clemence, do Neal, Callaghan e do Kennedy. E depois do Dalglish e do Rush. E da melhor final de sempre da Champions League. Embora muitos achem que foi esta. A mais dramática.

E muito embora, segundo o amigo PP, esta canção tenha algo de gay, lá em Anfield Road, encostados ao mítico Kop, pudemos sentir o rugido dos melhores supporters do Mundo. Inesquecível.

How I wish I was There (1) Entorpecido

noreply@blogger.com (fvaz) — Fri, 15 Feb 2008 00:36:00 +0000

Comfortably Numb
David Gilmour e David Bowie no Royal Albert Hall, Novembro de 2007

Uma das vantagens de ser pai aos 40 é que não posso, ainda, cantar o refrão deste clássico de Roger Waters. Por outro lado, poderia dizer que é por ter duas crianças que não pude ir ver este encontro do Gilmour com o Bowie. Dois dos meus ídolos nos idos de 70. Ainda por cima com uma versão espantosa do "Shine On" com David Crosby e Steve Nash. Uma noite de reencontros. Uma noite para recordar.

David Gilmour Remember That Night Live At The Royal Albert Hall [2006]
DVD na Fnac (27.95€)

A Feira dos Imortais

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 14 Feb 2008 00:01:00 +0000

O Público nasceu como um grande jornal. Com Vicente Jorge Silva como director, e Jorge Wemans e Raul Vaz como adjuntos. Grandes colunistas por lá passaram. Ministros, escritores, senadores. Suplementos de literatura, economia, espectáculos. O grafismo do jornal era revolucionário, e quando a primeira guerra do Golfo eclodiu, as vendas do jornal dispararam.

Passaram-se 17 anos. Muitos dos que fizeram o jornal grande já lá não estão. O seu director parece cada vez mais submerso numa agenda própria, em trânsito para uma assessoria qualquer. Para além do Cerejo que faz cócegas mas não morde o Sócrates ( Freeport, Ministério do Ambiente, zero), o jornal ficou lamentávelmente marcado pelo apoio dado à intervenção no Iraque.

Continuando a ser o jornal diário de referência, nos dias de hoje isso vale o que vale. Mas hoje, o Público voltou a ser grande. Porque editou a Trilogia de Nikopol, de Bilal. Jill, Horus e Nikopol ao alcance da mão por apenas 6.95€. Obrigatório. Até para quem já tem.

TABLES DU MONDE (22) PAUL BOCUSE

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 07 Feb 2008 01:45:00 +0000

Paul Bocuse é o decano dos chefs franceses. E um dos pais da nouvelle cuisine, tendo sido designado pela Gault Millau cozinheiro do século XX em 1989. Ele mesmo dá nome a um dos mais prestigiados prémios, o Bocuse D'Or. É em Collonges, junto a Lyon que Bocuse mantém o seu "Auberge", três estrelas Michelin desde 1965.

Em Setembro, numa incursão por Lyon, tive oportunidade de visitar o seu restaurante. De sopas e bolos presidenciais, foie gras, ris de veau, lagostas do maine, pombos e patos saídos da cartola de Merlin, tudo regado com um distinto Chateau Baron Pichon de Longueville, se dá aqui conta, numa refeição que, sendo fabulosa, foi a segunda melhor do fim de semana.

SuperTuesday

noreply@blogger.com (fvaz) — Wed, 06 Feb 2008 23:14:00 +0000

Será da greve dos argumentistas. Ou talvez do calor da luta eleitoral. A polémica começou aqui. Continuou aqui. Acabou da maneira como vimos. Não, não falo da brincadeira Stewart/Colbert/Conan. Falo do fair play de Huckabee, mais conhecido por ser um ex-pregador baptista, conservador, que defensor do papel graciosamente obediente ao seu marido da mulher no lar, que acredita no creacionismo, que é apoiado por Chuck Norris. Mas que também é um guitarrista e baixista nascido para ser selvagem, e que emergiu como o grande sobrevivente da SuperTuesday.

Play of the Century

noreply@blogger.com (fvaz) — Mon, 04 Feb 2008 23:00:00 +0000

O Alex Ferguson disse que este livre do Cristiano Ronaldo foi o melhor de toda a história da Premier League. Terá sido.

Mas este passe de Eli Manning para David Tyree foi a jogada do século. Tyree segurou aquela bola como se fosse a jogada da sua vida. E era. No último minuto da SuperBowl, essa jogada foi decisiva para o título que chegou pouco depois. E os New York voltaram, como em Madagascar, a ser Giants. Contra todas as expectativas derrotaram os superfavoritos New England Patriots, liderados por Tom Brady, o melhor quarterback do football americano, cá na Europa mais conhecido por ser o namorado de Gisele Bundchen.

The Day Music Died

noreply@blogger.com (fvaz) — Mon, 04 Feb 2008 00:03:00 +0000

A 3 de Fevereiro de 1959 Buddy Holly, Richie Valens e Big Bopper Richardson seguiam num avião que se despenhou a caminho de Fargo, North Dakota. Holly tinha 23 e Valens 18 anos. Don McLean,num belíssimo tributo à memória de Holly, Valens e Big Bopper chamou-lhe o dia em que o rock morreu. Sabemos pelo Neil Young que não foi bem assim.

Those Dancing Days Are Gone

noreply@blogger.com (fvaz) — Sat, 02 Feb 2008 23:45:00 +0000

Alguém me disse que a doce Carla Bruni casou com o Spock do Eliseu. Ardo em ciúme, já que a Bruni mais a Christensen e a Cindy, muito mais que a Claudia, animaram a minha existência nos já distantes anos 80. Por elas nunca era entediante folhear a Vogue. A Christensen, com o seu ar exótico, além de encantar nas passereles deslumbrou num jogo malvado do Chris Isaak. A Cindy levou-me a trocar a Coke pela Pepsi. E também encantou num jogo justo. Onde recebeu várias nomeações para os Razzies. Mas tudo se desmoronou quando casou com Richard Gere. Restava a Bruni. Mas agora tudo acabou. Those Dancing Days are gone. Como foi possível? Depois da Lancia o Spock. Claro. Ele era Le Plus Beau du Quartier.

Dream Ticket

noreply@blogger.com (fvaz) — Sat, 02 Feb 2008 15:47:00 +0000

Depois de terem passado meses numa campanha dura e agressiva, Hillary e Barack viram-se para a música de Rui Veloso.

"Recebi o teu bilhete
Para ir ter ao jardim
,,,
E dizer-te cara á cara
Muito mais é o que nos une
Que aquilo que nos separa"

Strokes

noreply@blogger.com (fvaz) — Fri, 01 Feb 2008 01:25:00 +0000

Is This It
Can't you see I'm trying?
I don't even like it. I just lied to
Get to your apartment, now I'm stayingHere just for a while
I can't think 'cause I'm just way too tired..

It´s hard to Explain
Was an honest man
Asked me for the phone
Tried to take control

The End has no End
He want it easy; he want it relaxed
Said I can do alot of things, but I can't do that
Two steps forward, then three steps back
It won't be easy

I´m Not There

noreply@blogger.com (fvaz) — Wed, 23 Jan 2008 06:05:00 +0000

Heath Ledger, o cowboy atormentado, foi um dos protagonistas do genial filme de Todd Haynes, "I'm Not there", que nos trás o mito e a música de Dylan. Ledger dera nas vistas como filho com final trágico de Gibson em "O Patriota" e de Billy Bob Thornton em "Monster's Ball". Depois do sucesso de "Brokeback Mountain" protagonizou um premonitório "Candy" onde interpreta um poeta heroinómano. Tinha acabado de ser o Joker no último Batman, e rodava com o Monty Python Terry Gilliam e Tom Waits um delirante "The Imaginarium of Dr. Parnassus". Morreu ontem entre o almoço e uma massagem, em Manhathan. De overdose. Dizem.

Smokers Outside The Hospital Doors

noreply@blogger.com (fvaz) — Sat, 19 Jan 2008 03:05:00 +0000

A recomendação veio pelos caminhos do Santiago. Nuestro hermano, que não o das vieiras, mas o que gosta de Vale Meão. E recomendou os Editors. Banda indie de Birmingham, liderada por Tom Smith. Este tão actual "Smokers outside..." foi o single que lançou o seu último álbum "An End has a Start". Os baixos e a voz lugubre evocam Ian Curtis e os Joy Division. Mas estes Editors têm alma própria.

"Bones", "Racing Rats" ou "When Anger Shows" canções de enorme beleza, emergindo sob o manto diáfano de uma velada tristeza uma força transcendente, a guitarra e a voz de Smith directas ao coração. E a simplicidade de um piano e a voz de Smith agora evocando Peter Hamill em "Well Worn Hand". Estes Editors carregam com o peso do Mundo, cantando hinos com a beleza das coisas simples.

Tables du Monde (22) Shis

noreply@blogger.com (fvaz) — Tue, 08 Jan 2008 23:29:00 +0000

Fica literalmente em cima da Praia do Ourigo, na Foz do Douro. É ideal para almoçar em dias de Sol, na esplanada ou na sala, com o azul do mar em fundo. Ou para um jantar romântico em que o prateado do mar penteia a praia iluminada, com o Farol da Barra de Aveiro ao fundo. Ou um almoço com a chuva a fustigar as vidraças e o mar a cavalgar os molhes da foz tão bem desenhados por Carlos Prata.

O médico Ricardo Campos Costa sempre teve a mania de fazer as coisas em grande. Como ele. E quando decidiu abrir um restaurante escolheu um dos espaços mais belos do Porto, o Ourigo, e foi buscar ao Cafeína Paulo Lobo para decorar a sala, e António Silva Vieira, um dos melhores chefs do Porto. E o Shis é, já, um grande restaurante.

Sala agradável, em que os candeeiros de papel e os tons pastel da amesendação conferem um ar cosmopolita à estrutura de madeira cravada na praia, serviço afável e atento, apenas se recomenda melhor sincronização a servir grupos maiores, já que é desagradável ficar alguns minutos a olhar para a comida enquanto se espera pela entrada do parceiro do lado. Excelente carta de vinhos com boas propostas de vinho a copo e um balcão que pode ser sushi bar. Mais a arte do chef com alguns dos pratos que lhe trouxeram a fama no Cafeína revisitados e sobretudo novas e sublimes criações. E uma carta de Sushi.

No último mês fiz três visitas ao Shis. Nas entradas provaram-se os sashimis mais os crepes japoneses de camarão e o melhor dos makimonos, o Hot Philadelphia, que considero ideal para a iniciação aos paladares nipónicos. E deitou-se, com inveja o olho numas Vieiras e um ravioli de crescer água na boca e sobretudo nas Variações de Foie Gras ( Inteiro, em Bloco com compota de figo e em espuma) que casou na perfeição com o Gradjó Late Harvest.

A carta oferece excelentes opções nas pastas e nos risottos, com destaque para o Risotto Nero de Povo Confitado, e para carnívoros uma generosa oferta de Tornedós, com referência especial para o Wellington que já conheciamos da Rua do Padrão. E o Fondant de alheira de caça em redução de Cabernet Sauvignon, voluptuoso, divinal, inesquecível.

Por falar em volúpia, a refeição terminará em com os Fondants de Chocolate ou de Caramelo, para mentes pecadoras, ou a Blattertorte de Framboesas, a tarte Tatin ou o Bolo de Chocolate Amenteigado para mentes saudosistas de outros espaços.

A carta dos vinhos é completíssima, com muitas pintas, guiados pela batuta do sommelier Carlos Magalhães pelos xistos e meandros dos melhores vinhos que o Douro e o Alentejo nos Dão. E com apossibilidade de poder pedir um copo de Vale Meão.

Este Shis é pois uma aposta ganha dum expert em raios X, sendo já nome sonante e magnético da gastronomia portuense.

Miro

noreply@blogger.com (fvaz) — Tue, 08 Jan 2008 22:39:00 +0000

"No tempo em que a vida era um sonho que passava à nossa frente, cada dia uma nova página de um livro sem fim, eu tinha um ídolo. Não, não era o Eusébio, que estava sempre aleijado e até foi jogar para o Beira-Mar. Nem o Yazalde, apesar dos mais de 40 golos que marcou só num ano. Tão pouco o Pélé. Sem o Jairzinho e o Rivelino, o Tostão e o Gerson, o que valia o Pélé?. Acima desses estava o Cruyff, que comandava uma vistosa equipa de gadelhudos com nome apelativo e equipamento bonito. Mas o meu ídolo mesmo era o Miro. O Miro era de carne e osso, morava mesmo ali ao lado da escola, tinha só mais 2 anos do que eu e era tão bom como o Cruyff...que digo eu...era melhor do que o Cruyff. O Miro fazia o que queria com a bola, o Miro jogava com os dois pés, fintava com os dois pés, fintava um, dois, três, todos os que lhe aparecessem à frente, o Miro olhava para um lado e passava a bola para o outro, o Miro marcava golos de todas as formas e feitios, com os pés, com a cabeça, em jogada corrida, de livre directo (ou até de livre indirecto....ele encarregava-se de pôr alguém de confiança a dar um toquezito para o lado).

Aos 11 anos, no 2º ano do Ciclo Preparatório, tive a sorte de ficar na mesma turma do Miro (depois de um ano a penar numa turma de moços da aldeia, em que ninguém tinha jeito para a bola). A turma dos caxineiros. Foi um regalo. Ganhámos a toda a gente. Não só em futebol como no resto. Até no basket o Miro era melhor do que os outros. No futebol, a concorrência era enorme, mas lá consegui um lugarzinho na equipa. Lembro-me bem da grande final. Era contra uma turma de "vileiros", comandados por um tal Quim Vitorino, rapaz encorpado, já com os seus 14 anos (como o Miro), que alguns teimavam que era ainda melhor do que o Miro. Durante uma semana não se falou de mais nada. O Miro dava as ordens. Tu jogas à esquerda e tu à direita, tu na defesa e tu no ataque à minha frente. E tu ficas preparado para entrar se alguém se magoar. Foi a minha primeira final....e foi a minha final de sempre. Goleámos os "vileiros".....7-3, 8-3, ....a memória aqui atrapalha-se, lembro-me que até eu marquei um golito....mas a prova estava feita. Em futebol, os caxineiros eram os melhores e o Miro era definitivamente o maior.

Acabado o ciclo, perdi o contacto com o Miro. Soube que o pai o obrigou a ir para o mar e nem Varzim nem Rio Ave, não havia tempo para treinar. Ao contrário de muitos dos que estiveram naquela final, a começar por mim que, apesar de bem mais fraquinho, lá fiz a minha carreira de futebolista jovem no Rio Ave, de que tanto me orgulho, e a acabar no Quim, que chegou a Campeão Europeu em Viena, ao Miro roubaram-lhe a alegria de jogar futebol na idade em que todos gostamos de jogar futebol. Passados quase 10 anos, o Miro apareceu de repente a jogar no Varzim. Apenas 1 ou 2 anos depois de se ter inscrito oficialmente pela 1ª vez no Malta (segundo rezam os jornais) já como sénior. Cheguei a vê-lo 2 ou 3 vezes mas o encanto tinha-se perdido. Era um defesa-esquerdo razoável, rápido e raçudo, mas os sinais do Cruyff tinham-se desvanecido. E entretanto tinham aparecido o André e o Vitoriano e era desses que se falava. Ainda esteve uns anos no Varzim. Passou pelo Aves e acabou no Oliveira do Bairro. E voltou ao mar.

Há 2 ou 3 anos vi o Miro num café das Caxinas. E o Miro continuava igual....e lembrava-se de mim e tratou-me pelo meu nome, o que me deixou orgulhoso. Foi a última vez que o vi. Hoje o Miro deixou-nos. Desapareceu na porra do mar, o mar traiçoeiro que já tanto o tinha castigado. E eu chorei. Um bocado do meu sonho ficou para sempre no mar frio da Bretanha."

JMF

"Redacted"

noreply@blogger.com (fvaz) — Wed, 02 Jan 2008 18:35:00 +0000

É verdade. Andei desaparecido. Perdido entre trabalho e reuniões. E algumas caixas de DVD, de "24" a "Rescue Me". .Voltei com o ano novo. Para falar de um filme. De Brian de Palma. Um filme que põe o dedo na ferida. Numa ferida com seis anos. Já não é uma ferida. É uma pústula. O cheiro nauseabundo da gangrena pairando no ar.

O filme chama-se no original "Redacted". Abre com "Sarabande" de Handel. Que nos remete para a memória de "Barry Lyndon". Mas do encanto inicial chegamos ao fim com um gosto amargo na boca. Não o amrgo doce do Chop-Suey. Nem o amargo duma Bitter Ale. É mais o amargo ácido do suco gástrico. Um soco no estômago. O mesmo que se sente no final da "Pastoral Americana" de Philip Roth.

De Palma revisita o tema de "Casualties of War". Partindo duma história real, filmada em jeito de documentário. E que poderia terminar não com as fotos censuradas pelo produtor, mas com o monólogo de Kurtz que Coppola foi buscar a Conrad. O horror, o absurdo duma guerra sem sentido. Concordo com Roosevelt que disse "If I must choose between righteousness and peace I choose righteousness". Mas esta guerra no Iraque tem mais a ver com a Darkness de Kurtz do que a Rightness de Roosevelt. É isso que nos recorda este filme. Poderá não ser um grande filme. Mas recomenda-se. Vivamente.

A N Ú N C I O

noreply@blogger.com (Mario M) — Sat, 22 Dec 2007 15:45:00 +0000

Desapareceu deste blogue o seu autor, FVaz. Até à altura do desaparecimento escrevia coloridos postais sobre o seu dia-a-dia de prazenteiro bloguer e viajante quase profissional. Foram já constituídas diversas equipas de voluntários para as buscas, apostados em bater em todas as teclas para desfazer o estranho sumiço. Alguns destes voluntários ---- onde se incluirão funcionários de agências de viagens, hospedeiras de avião, chefs e gourmets dos mais hedonísticos sabores ---- suspeitam de que o móbil do desaparecimento poderá estar nalguma inveja raptora provocada pelo evidente cunho mafarrífico dos seus postais. Há outros testemunhos, no entanto, que asseguram tê-lo visto pela última vez a entrar para os balneários da equipa da CUF. Alguns asseveram que por lá se encontrará recolhido a treinar livres directos, tendo o Bambo e o Capitão-Mor na barreira e o Conhé na baliza. Pede-se a quem eventualmente o encontrar o favor de o pôr em contacto com os amigos, que não têm conseguido chegar-lhe à fala, ou sequer à escrita. E, já agora, desejar-lhe um bom Natal.

Ao Mar

noreply@blogger.com (capitaov) — Fri, 26 Oct 2007 08:01:00 +0000

O grupo do Spam

noreply@blogger.com (Mario M) — Sun, 21 Oct 2007 17:09:00 +0000

Há quem tenha o hábito de fazer parte de grupos. Assim, sem mais nem menos. O grupo da escola primária, o grupo do ciclo preparatório, o grupo do liceu, o grupo do propedêutico, o grupo da faculdade, o grupo do primeiro emprego, o grupo dos empregos a seguir, o grupo dos candidatos a chefes, o grupo dos chefes, o grupo dos ex-chefes caídos em desgraça, o grupo dos sindicalistas, o grupo dos desempregados, o grupo dos novos empregados em cargos muito abaixo do que merecem porque já foram chefes de uma-merda-muito-melhor-que-esta, o grupo dos fanáticos do FCP, o grupo do jogging na marginal Matosinhos-Foz, o grupo dos divorciados, o grupo dos pais frustrados, o grupo dos pais que não sabem como reagir à primeira menstruação da filha, o grupo dos pais que não entendem como é que a chavalada cresceu tão depressa, o grupo dos motards de fim-de-semana, o grupo dos ex-motards que passaram a reunir-se para beber cerveja todas as sextas à noite, o grupo dos que gostam de qualquer tipo de convívio, o grupo dos que agora vêm chorar para os blogues, o grupo dos que antes o faziam no sofá dos psicanalistas, etc. Eu, pelo contrário, não vou em grupos. Daí ter ficado algo surpreendido por me terem integrado num. À força. Decidi chamar-lhe o meu grupo do Spam. Malta de todo o mundo que me escreve para uma conta de correio que abri há tempos no gmail e de que me havia esquecido. Há lá de tudo. A Bianca, a Rena Jefferson, o Tim Lucero, o Horace Wiggins, o Jamal Arroyo, o Les Potter, ou a Alfreda Green, que adorariam que eu lhes comprasse um Rolex. Enquanto a Gloria Wilcox considera que um Jaeger Lecoultre ou um Tag Heuer iriam melhor com o meu estilo. O Stu Capone, que não se conforma com o avanço da minha indomável calvície e insiste em querer vender-me soluções de wash hair. A Estelle Kinney, que não duvida das potencialidades do meu inglês técnico para tirar um curso superior e quer impingir-me um diploma por duas semanas de estudo. A Colle Christie e a Kalyani Lingad, que não param de me convidar para um encontro de ex-schoolmates de um liceu que não me lembro de ter frequentado. A Doris Burgos, a Rebecca Schwartz e o Francis Freeman, que me oferecem uma overdose de anfetaminas, Cialis, Viagra, Levitra, Prospecta, Valium, Xanax, Ambien, Ziban, Atarax, Ativan, Carisoma, Ultram, Glucophage, Lipitor, Meridia, Zocor e Nurvax. Ou, finalmente, a Elsa Pugh, a Janet, o Mario D. Young, a Roxana Derek, a Diana Greenland, o Miko Bimbaum, a Katrina Huddleston, a Malisa Paans, a Deena Tawnya, ou o Rusel Felton, que estão preocupados com o tamanho do meu pénis, que gostariam de ver mais enlarge. Como afiança o certamente especialista Miko, a bigger cock will allways be better. Não que eu tenha, dele, alguma vez feito exibição, pública ou privada, para o meu grupo do Spam. Onde estes meus compinchas pudessem confirmar a eventual necessidade de, como insistem em me aconselhar, add up to 4 inches to your pennis. De todo o modo, respeito as opiniões de cada um. Será esse o meu espírito de grupo.

noreply@blogger.com (capitaov) — Fri, 12 Oct 2007 08:11:00 +0000

Uma imagem para o fim de semana.

Por una cabeza

noreply@blogger.com (fvaz) — Mon, 24 Sep 2007 19:08:00 +0000

Ao ver esta evocação de Marcel Marceau não pude deixar de recordar esta cena.

Pacino no seu melhor. Com o "Por una cabeza", de Carlos Gardel. Que me traz à memória a bela Buenos Aires e as milongas. E Piazzola.

Jazz in Loko em Tavira:

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 20 Sep 2007 23:52:00 +0000

Dia de praia sereno. A passagem para a ilha ao encontro das ondas, sempre escassas, que arrastam toda aquela salada que sempre nos envolve, em banhos de marés revoltas ... por aqui, sempre tão brandas. O regresso, pela hora do lanche, que o Costa serve na medida exacta para um perfeito dia de Algarve, em pleno Verão. Quase se entende o acepipe como parte da travessia, que no regresso à Fábrica de Cacela, nos repõe em terra firme.

Mais tarde, o jantar em roda de amigos, com o Fernando e a Cristina, e as crianças, que abruptamente se irá interromper para que um concerto apure, ainda melhor, este dia sem mácula.

No Convento do Carmo, bem ao final do dia que se alonga, dobram as dez e meia da noite. São seis, os magos do som, e pelo menos outros tantos na assistência, a atiçar os espíritos inquietos e ansiosos de artistas e demais companhia. Sim, que é de companhia que se trata, em tão intimista e familiar ambiente.

Sassetti emprestou serenidade e discrição ao projecto "In Loko", de Carlos Barreto. Um baixo magnífico, uma guitarra inspirada, bateria e percussão irrepreensíveis. No trompete, Joe Moreira soava, talvez, um pouco a Niels Peter Molvaer.

Sons percorridos de excelência. Audiência serena e apreciadora. Também muitas crianças atentas, até ao adormecer que irremediavelmente ia apagando os olhares inquisidores. Laginha, do ouro lado, recusa a oportunidade que lhe é lançada e aplaude, apenas, mas intensamente. Por fim, todos iremos aplaudir em pé, lá mais para o final.

Os solos, simplesmente deleitam. Não há excepções pois todos são inigualáveis. Detestaria ter perdido, sabendo ...

Portugal igual ao melhor de si próprio. Sim, como tão poucas vezes acontece com esta plenitude. E em Tavira, que continua a saber proporcionar ano após ano momentos irrepetíveis, que importa não esquecer, merecendo que se continue a insistir, sempre ...

Ritmos vagos e mistos. Crescendos inebriantes. A guitarra fez o rock reconhecível mergulhar num jazz "bas-fond". O baixo foi constante, subtil e requintadamente singular. A dupla da percussão/bateria complementou-se sem hesitação.

Nas teclas, Sassetti resiste certamente ao devaneio para manter a discrição. O sopro aparece e remete para outros meandros de um som, talvez "dejá vu", de um outro concerto que foi ... é ... onde... e de quem? Virtuoso sem dúvida, talvez menos pessoal, apenas talvez ...

Rilo Kiley

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 20 Sep 2007 23:09:00 +0000

Esta banda de antigas crianças-actores já por aí anda há algum tempo. E o seu álbum de 2004. "More Adventurous" já se fizera notar. Mesmo para os mais distraídos. O "Portion for Foxes" do clip é ouvido na série "Grey's Anatomy". E em 2005 abriam os concertos da tour americana dos Coldplay.

Lançaram agora o seu 4º album, "Under the Blacklight", deriva pop desta banda indie californiana. Com temas fortes como "Moneymaker", "Dreamworld"ou este "Silver Lining".

Pro Bono

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 20 Sep 2007 22:33:00 +0000

O Bono é o vocalista de uma das minhas bandas favoritas e a sua acção política e social é merecedora dos maiores encómios. Mas este post não tem nada a ver com ele. O bono aqui é outro.

Ao contrário do que para aí dizem o Scolari não agrediu ninguém. Desde logo porque não bateu do Dragutinovic, rapaz de excelsas virtudes na bocas de alguns algozes da nossa praça. Não bateu no sérvio, mas bateu no fundo. E quanto a mim deixou de ter condições para dirigir a nossa selecção. Não porque não tenha capacidade para o fazer mas porque estará sempre debaixo de fogo cerrado de santos e pecadores,gerando instabilidade em torno da selecção. E agora com o castigo da UEFA, não será o Murtosa a ter capacidade para orientar a equipa no banco.

É aqui que entra o bono. É que o Zé Mário é hoje um rapaz livre embora caro. Mas com a generosa prenda que lhe terá dado o Roman, que nisto de divórcios é o mãos largas que se conhece, o nosso especial até podia orientar o Quaresma e o Ronaldo pro bono publico nos quatro jogos de qualificação que se seguem. E de seguida ia até à Suiça ver como andavam as contas e de permeio fazia o Euro-2008, assim a modos de quem faz horas até ser chamado por Sir Alex para beber um Noval Nacional 63 enquanto assina o contrato como responsável máximo do Man. United. Matando dois coelhos de uma cajadada. O Roman e o Queirós que, a julgar pela estima que o Mourinho lhe tem, deve ter dado melhor nota ao Peseiro que ao nosso Zé no então ISEF.

Tables du Monde (21) Georges Blanc

noreply@blogger.com (fvaz) — Thu, 20 Sep 2007 00:56:00 +0000

Em Vonnas, a 80 km de Lyon fica o Georges Blanc. Casa de grande tradição fundada em 1872 pela família Blanc. Com Georges ao comando desde 1968, mantém a 3ª estrela Michelin desde 1981, ano em que a Gault Millau o distinguiu com a nota de 19,5, inédita até então.

Foi lá que disfrutei de uma das melhores refeições da minha vida. Ver mais